笔笔文学

更不像战争。 它更像一种“延展”。 一种将既有现实不断拉长、折叠、复写的过程。 而在那延展的最前端。 成千上万的“白砚生”正一步一步走出。 他们的动作整齐得令人寒。 没有差异。 没有偏移。 甚至连呼吸的节奏都完全一致。 仿佛不是生命。 而是一种被批量生成的结构。 初生树下。 真实的白砚生站在原地，没有动。 但他的心火，却在微微跳动。 那不是恐惧。 而是一种极其陌生的感应。 仿佛有什么东西正在试图“读取”他。 读取他的选择。 他的记忆...