笔笔文学

那些人站在墙脚下，聆听着那片死寂，有的笑了，有的哭了，有的只是失神地站着。灰烬也在听。听得久了，他觉得那片安静里沉淀着某种东西。不是声音，是重量。像一个人沉默不语，却在执着地等待。 芽蹲在“是”字苗前，凝视着叶尖那滴露珠。露珠里的“是”字依然清晰，只是转动得极为缓慢。她伸出手，想去触碰，又倏地缩了回去。不能碰，它还太小。那株幼苗在微风里摇曳，纤细，笔直，像一个刚学会站立的婴儿，摇摇晃晃，却倔强地不肯倒下。 “它会长大的。”芽轻声说。 灰烬站在她身旁，点了点头：“嗯。” “长大了，会开花吗？” “会的。开出‘是’字花。花里头，也藏着个‘是’字。” 芽沉默了片刻，问：“那‘不是’呢？‘不是’都去哪儿了？” 灰烬望向那道墙。墙体依旧柔软，近乎透明，内部流淌着微光。那些破碎的“否”字，它们的粉末还悬...