笔笔文学

昨夜的东风，醉醺醺揉碎了一树将谢的蔷薇。花瓣失了重量，在空中打着旋，迟迟不肯落地，像一场慵懒的、迟迟不落幕的舞。你怔怔看着，忽然觉得那乱飞的不是花，是光阴脱落的、绯色的鳞片。它们并非哀愁的泪，倒像极了春神酣睡翻身时，无意间漏出的、嫣然的轻笑。 笑声未歇，绿荫深处便起了音答。不是百鸟朝凤的喧嚷，只三两声，脆生生的，从这片叶子跳到那片叶子，仿佛在试新簧。你侧耳去捕，那声音却又溜走了，只余满树簌簌的、湿润的微响，是树木自身在晨光里舒展骨骼的轻吟。这便是“闲鸟啼”了——不为昭示存在，不为呼朋引伴，啼叫本身即是圆满。 目光放远些，对岸山峦的裙裾正被乳白的烟岚轻轻缠绕。那岚气不是凝滞的幕布，而是活的，一缕缕，一蓬蓬，从谷底漫上来，又在你凝视的片刻，悄然散入虚空，了无痕迹。像巨...