笔笔文学

北风卷着雪渣子往帐子里灌，火堆早灭了，只剩下一地灰白。萧烈坐在塌了一角的主位上，面前摆着半截断刀，刀刃崩了口，像被什么巨力硬生生掰断的。旁边那面帅旗也耷拉着，边角烧焦，血渍干成黑褐色，像是从冰河底下捞上来的。 他没动过，就这么坐着，一整夜。 外头有脚步声，断断续续的，是逃兵。有人拖着兵器走，有人背着包袱翻营墙，还有人跪在雪地里磕了个头才走的。他听见了，也没拦。帐帘掀开过一次，亲卫探头进来，看他还在这儿，又默默退了出去。 天刚亮，他站起身，披甲。 甲片冻得脆，关节处结着霜，他一件件往上套，动作慢但稳。系腰带时手抖了一下，不是冷，是肩上的伤裂开了。他没管，把刀挂上，推门走出去。 营地乱得不像话。帐篷倒了一片，马槽空着，几匹瘦马...