笔笔文学

底盘升高，后备箱塞满了油桶和水箱。当地向导是个五十多岁的维族老汉，名叫吐尔逊，脸被风沙刻成深褐色，眼睛却亮得像鹰。 他绕着车转了一圈，又看了看车上的人，最后目光落在阿梧身上。 “小孩也去？”他问山鹰，语气里没有轻视，只是确认。 山鹰点头。 吐尔逊没再问，拉开副驾驶的门坐进去。 “走吧。”他说，“太阳升高就不好走了。” —— 深入塔克拉玛干的第三天，阿梧开始感觉到“那口井”。 不是看见，不是听见，是某种从地底深处传来的、隐隐约约的“心跳”。 每隔一段时间，它会跳一下。 很慢，像一个睡着的人偶尔翻个身。 他把这种感觉告诉墨清音。 ...