笔笔文学

际残留着一抹淡淡的橘红，像画家不慎打翻的颜料。陆昭就在厨房里忙活起来了。石磨慢悠悠地转着，新磨的糯米面细腻如脂，那特有的、带着些许清甜的香气，便从半掩的窗口飘出来，一缕缕，甜丝丝的，像无形的小手，勾得蜚在厨房门口站了很久。他已经不是那个扎着羊角辫、蹲在门槛上眼巴巴等吃的小屁孩了，身形早已挺拔如松，眉眼间也添了几分沉稳。但他还是喜欢这样，静静地站在门口，看陆昭在氤氲的水汽中忙碌的身影。陆昭是真的老了，背有些驼，头也花白了大半，那双曾经灵活无比的手，如今抖得厉害，搓汤圆的时候，要颤巍巍地搓好几下，才能让那糯米团子勉强圆起来。可即便如此，他还是年年做，从不让这个节日空过，仿佛这一碗碗汤圆，就是他对岁月无声的交代，从不嫌麻烦。 “陆叔叔，今年包什么馅的？”蜚的声音清朗，带着少年人特有的...