笔笔文学

有味道。不是甜的，不是咸的，不是苦的。就是水。什么都没有的水。 　　她放下手，站在窗前，看着窗外的花园。天快亮了，东方的天空泛着鱼肚白，花园里的灯还亮着，橘黄色的光照在那株已经谢了的腊梅上。她看着那株腊梅，想起了温若种它时的样子——蹲在窗台上，手上全是泥土，脸上也沾了一点，头发上落了一片叶子。她蹲在那里，认真地挖坑、铺土、种苗、浇水，像一个在玩泥巴的小孩。 　　温邶风站在门口，看着她的背影，看了很久。温若回过头，冲她笑了笑。“好看吗？”她问。温邶风说“好看”，她看的不是腊梅，是温若。 　　那是很久以前的事了。久到温邶风觉得那不是一个真实发生过的事情，而是一个她做过的、已经模糊了的梦。 　　她闭上眼睛。脑海里是温若今晚的样子——她坐在床边，手里攥着文件，眼神里有愤怒、有...